Hay juegos de rol que, aunque no lo digan explícitamente, parten de una mentira bastante cómoda: si juegas bien, si tomas buenas decisiones, quizá todo salga adelante.
Ten Candles no. Aquí no hay quizá. Aquí el manual te mira a los ojos y te dice: “vas a morir”. Y se queda tan ancho.
No es una pose, ni un gancho publicitario, ni una frase de esas que luego resulta tener letra pequeña. Es literal. No hay forma de ganar. No hay final alternativo desbloqueable. No hay “pero si hacemos X igual…”.
NO.
Y sorprendentemente, con esa premisa tan poco comercial, hay mesas que repiten.
El mundo se fue a negro. Ya está. No hay mucho más.
En Ten Candles el mundo se ha quedado sin luz. El sol no sale, no hay electricidad y algo se mueve ahí fuera. Qué es ese algo, por qué ha pasado todo y si tiene arreglo… eso ya tal.
El juego no tiene interés alguno en explicártelo. No te va a soltar una biblia de trasfondo ni una verdad reveladora en el último acto. No porque no pueda, sino porque no quiere. Porque el miedo, normalmente, funciona peor cuando lo entiendes demasiado bien.
Así que el grupo decide. Cada mesa rellena los huecos como puede, con lo que trae de casa: miedos, referencias, conversaciones incómodas que no se cerraron nunca. Y funciona.
Reglas sencillas, consecuencias no tanto
A nivel de reglas, Ten Candles es sorprendentemente simple. Dados de seis caras, tiradas fáciles de leer y un sistema que no te pide estudiar nada durante semanas. No hay combos, ni builds óptimas, ni esa sensación de que alguien en la mesa “sabe jugar mejor”.
Aquí nadie gana por sistema. El sistema, gana a los jugadores.
No hay Director de Juego tradicional. La narración se reparte. Cada cual tiene su turno para describir, para decidir, para asumir responsabilidades. No porque sea moderno o experimental, sino porque si alguien se escaquea, la historia se cae. Y de eso va todo el juego: de no mirar para otro lado.
Esto se disfruta a oscuras (por si no estaba claro)
Sí, hay velas. Diez. Reales. Encendidas. Y no están ahí para crear ambiente ni para posturear. Están ahí para que las veas apagarse.
Cada vez que algo sale mal, una vela menos. Cada vez que la historia avanza, menos luz. Menos dados. Menos control. Menos margen para fingir que todavía hay salida.
No puedes ignorarlas. No puedes hacer como que no pasa nada. La partida te va cerrando puertas con una tranquilidad pasmosa, hasta que ya no queda ninguna abierta. Cuando se apaga la última, la historia termina.
Y no termina bien. Nunca.
Personajes que sabes que no llegan, y aun así importan
Los personajes en Ten Candles se crean rápido. Son gente normal. Personas con creencias, recuerdos, pequeñas certezas que, con suerte, aguantarán un rato.
A lo largo de la partida, el juego se encarga de ir quitándoles cosas. Rasgos. Convicciones. Palabras que antes eran verdad y dejan de serlo. No de golpe. Poco a poco. Como pasa en la vida, pero con velas.
Y lo curioso es que, sabiendo que no van a sobrevivir, los jugadores suelen implicarse más. Porque el objetivo ya no es salvar al personaje, sino decidir qué no está dispuesto a perder hasta el final.
Terror sin explicarte el monstruo con un esquema
Aquí no hay bestiarios ni estadísticas detalladas. No porque el juego no sepa hacerlo, sino porque no le hacen falta. Cuanto menos se explica lo que hay ahí fuera, mejor funciona.
El miedo viene de la erosión constante. De saber que incluso cuando algo sale bien, la situación general sigue empeorando. De que cada escena te aprieta un poco más, aunque nadie levante la voz.
No es terror de susto. Es terror de desgaste.
No es para todo el mundo. Y está bien.
Ten Candles funciona muy bien con ciertos grupos y fatal con otros. No es un juego para jugar “porque toca rol hoy”. Es un juego para cuando apetece sentarse, apagar la luz y aceptar que la historia no va a darte la razón.
No es ideal para quien busca progresión, largas campañas o esa sensación reconfortante de que, al final, se hizo lo correcto. Aquí no hay consuelo fácil. Solo decisiones cada vez peores.
Un juego honesto hasta el final
Quizá por eso Ten Candles funciona. Porque no engaña a nadie. No promete lo que no va a dar. No finge ser otra cosa. Te dice cómo empieza, cómo se desarrolla y cómo acaba.
Y luego cumple.
En un hobby donde a veces se sobreexplican las cosas, se suavizan las esquinas y se busca no incomodar, Ten Candles opta por lo contrario: te sienta a la mesa, enciende diez velas y espera a que te quedes a oscuras con el resto.
No es agradable.
Pero es memorable.
Como en la vida, lo importante no es sobrevivir, es saber que tu muerte ha merecido la pena.
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Suspendía casi todo en el instituto, menos literatura. Desde entonces escribo para compensar, o quizá para vengarme. No me ha servido de mucho, salvo para escribir cosas que deberían preocuparme más de lo que me enorgullecen.
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